Sobre una negra calavera azul la garra túrpida poderosa del buitre se posa, la palma de su garra es el universo conocido, y cada uno de sus dedos es un monte donde habita lo desconocido, encima, en derredor, la nada, la blanca nada de su reposo.
Toda vida con su agasajo, su retiro, solaz guerrero
